Quiero

Quiero soñar, volar, calmar mis ansias de muerte, jugar y correr.
Sé que soy inocente, vuelo en ebriedad y no estoy loco, en la oscuridad puedo sentir maldad... odio la noche, dio el día... quiero dormir y soñar y sentir sin tocar y respirar sin mentir... rió y rió y lloro también, pero más lloro aunque quisiera mostrar mis dientes amarillentos por el tiempo, sin ser capas de hablarle.
Ruidos y dolores caen en mi mente y minuciosamente escoges lo que quieres de mi, eso que no puedo ser... percibo mi niñez rota y alterada, quiero embriagarme locamente sin perturbar a la pandilla de espíritus que buscan siniestramente recordarme el pasado que extraño  entre columpios y pasamanos y en el aire... niño soy aún sin poder silbar.
Golpean más fuerte las puertas y percibo que esta cerca, un olor, un código... ¿Tratas de hablarme?... solo quiero estar en trampolines y experimentar vértigo espacial de calefacción sin perfume.
Muero, cada día muero más y aparentemente me encorvo, me encojo, me mudo de piel sin querer, sin poder detener el tiempo... algunas cosas parecen darme pena, pero experimento pena todo el tiempo, nostalgia.
Estas cuatro paredes me reflejan una energía fuerte, donde gente mala, gente que solo quiere ver lo que quieren ver tratan de comunicarse conmigo, sin dejarme reír... quiero deslizarme por un arcoiris y caer en una nube de algodón dulce sin agresividad... el sol sale detrás de la montaña frente a mi ventana, me ciega al despertar precisando que mis días agitados y de hombre con barba y papeles justamente son los que ya no quiero, quiero jugar a la aventura en la selva, bañarme en el rió y dormir flotando en hojas de palmeras.
Solo eso quiero.

Pasos para Sentir

Si tapas el poso de los sueños

que te acompaña durante las noches de luna llena

con parpados de azúcar,

llevaras tus pasos hacia la cabaña de esmeralda,

una que tiene puertas y ventanas adornadas con esferas negras y plateadas,

una que entre arboles secuoyas se esconde

Dentro encontraras ajedrez y dados blanco y negro,

debajo del sofá de la siesta un zapato viejo y roto lleno de escarcha,

y en medio de la cocina dentro una cacerola llena de agua color mora

una manzana verde.

Cuelga el zapato de tu cuello con los broches transparentes que lo acompaña

y comete la manzana pensando en libélulas amarillas.

Al terminar veras que el agua color mora se hará parte de tu ropa

convirtiéndose en un escudo en contra de cuervos rojos y camaleones.

Si de repente todo oscurece no tengas miedo

a lo lejos veras una luz redonda, naranja como una fruta,

corre hacia ella y llegaras a un puente de nieve rodeado de arbustos de cerezas,

crúzalo y guarda algunas en tus bolsillos para que cuando sientas frio

se conviertan en dulces de fresa y sandia.

Caminaras por una hora por un campo de delicias multicolor,

todas las que te puedas imaginar:

algodones de azúcar, paletas de miel, chocolates, bombones, gomitas dulces

Al final de campo no encontraras nada, solo tú y el gigantesco color blanco,

el soplara en ti e intentara congelarte,

las cerezas en tus bolsillos se convertirán en dulces de fresa y sandia,

y el aliento frio desaparecerá.

Tienes que llenarte de valor,

tus ropas aun son de color mora,

háblale al gigantesco color blanco y dile que los corazones lloran,

lloran porque tienen frio y sienten algo que no pueden explicar,

color blanco desaparecerá y el zapato viejo y roto escarchado en tu cuello

se convertirá en un espejo donde te reflejarás llorando, sucio.

A pesar de todo una flota de nubes aparecerá y te calmara,

te dirán que las pequeñas cosas aparentemente intocables, incoloras

son las que en realidad en un salto de trampolín llegan a ver el sol.

Ellas te llevaran a una habitación de almohadas,

almohadas blancas y en un pestañeo se llenaran de libélulas amarillas que te harán compañía,

escucharas de ellas música de pianos y violines,

escribirás, tus dedos se dormirán y veras que el silencio no es tan malo.

Infusión

Date cuenta que eres el narcótico

desfilando por los pasillos y salas

del manicomio andante

Sin saber, Sin control,

Frente a la piel

Frente a la boca delirante

Frente al esclavo

al esclavo con escalofríos

de núcleo atormentado

Banal para el brillo de tu iris.

Lapida

Luis ha muerto.

Lo hostigaron las moscas         

en sus ojos se posaron

Y negras, crueles, clavaron su veneno

mientras dormía,

lo vigilaban.

Luis ha muerto.

Sus ropas ahora son negras,

sus dedos hinchados están.

Inerte, petrificado, frio

como juguete de viuda

exhala sin respirar.

Luis ha muerto.

El viento se lo lleva,

tambores dan la noticia,

Y él, ella y el que nunca existió

lloran como un violín,

lloran como un saxofón.

Luis ha muerto.

Lo cubren de pétalos.

Lo cubren

para que los gusanos no se lo coman

como muñeca de porcelana

sin ojos.

Luis ha muerto.

Dos metros bajo la luz.

Lo esperan,

dos que en realidad son tres.

Él, ella y el que nunca existió

ojerosos y con los ojos hinchados.

Luis ha muerto.

Enterrado de cabeza

con pies y manos atadas,

gritando como grillo

Negro como viuda, como mosca

como el que nunca existió.

Crónica Homosexual

Después de un adiós vertiginoso, subo en uno de esos carros de colores que pasan por la avenida San Luis, en San Borja, hasta la avenida Angamos. Si los carros no pararan en cada esquina a amontonar gente dentro, pude haber llegado más rápido a mi destino. Las combis que llevan hasta la UPC (Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas) son muy pequeñas y, debido a mi 1.86 m de estatura,  casi no entro dentro de ellas. En una de esas, intempestivamente y con el reloj en mi contra, tomo el asiento del copiloto de una combi con franjas azules y ruego por llegar a tiempo. Siempre me enseñaron a llegar cinco minutos antes  a cualquier lugar a donde tuviera que ir. Lima está superpoblada, pero las combis aun más. No entiendo a los choferes que paran en paraderos no autorizados a subir personas a sus carros y no pueden detenerse para que una pobre ancianita baje y no camine tanto.

No fue necesario escuchar la voz del cobrador gritar: "último paradero", para saber que ya había llegado. Tenía el corazón latiendo a mil, sabía que ésa no iba ser una simple noche de ensayos. Los nervios se apoderaron de mí como siempre cada vez que voy a verlo. Tomé el teléfono rojo y marqué su número. Me contestó y dijo que ya estaba afuera. Su voz apresurada me decía que no quería hacerme esperar.

Lo vi y nos dimos un abrazo, el más fuerte y delicado a la vez, lo cual me dijo nuevamente que algo pasaría más tarde. Teníamos que ir un grupo de diez personas a la casa de una chica en La Molina para ensayar las escenas del cortometraje que en esta semana debe estar terminado; pero solo ensayamos una escena de las cinco.

Traspasando grandes cerros molinenses y sentado al costado de él, en los asientos traseros de un taxi amarillo, llegamos a la respetuosa morada donde ensayaríamos los cuadros y las tomas para el cortometraje. Como alocadas, las chicas corrieron a tocar el brillante piano de madera fina que se encontraba en medio de la sala, mientras él me explicaba lo que teníamos que hacer en la escena del baño.

El tiempo pasaba más rápido como en un reloj de arena, y seis chicas, él y yo nos dirigimos al baño a ensayar. “Tú tienes que abrir la puerta mientras él se lava las manos, empujarlo hacia la pared y besarlo. Lo besas y él se deja llevar, luego se sube en este muro, abre las piernas, lo sigues besando y él te quita el polo; sus respiraciones se hacen una, él baja su cabeza hasta debajo de tu ombligo y corte”. No podía creer que tenía que besar a mi mejor amigo, el que tanto me gustaba, frente de seis chicas alborotadas como gallinas, dentro de una ducha de mamparas de vidrio. Pero tenía que hacerlo. "Sé profesional", decía.

Sin mostrar el frenético sentimiento que llevaba dentro, salí del baño, conté quince segundos y entré. Cerré la puerta, lo empuje y lo que pensé que no haría, lo hice.

Mi boca, su boca, sabor a cereza, llenas de pasión, como explosiones. Mis manos bajaron hacia su parte trasera, sus manos se clavaron en mi espalda. Nos convertimos en uno solo y el sabor a lipstic se convirtió en sabor a piel. No pensábamos en otra cosa que en besarnos. Las seis gallinas, atolondradas, de la ducha desaparecieron, las cámaras se esfumaron y éramos solo dos. El tiempo desapreció. El tiempo desapareció nuevamente, y luego escuchamos un “CORTE”.

No fue un corte, no cortamos, ¿Por qué no cortamos? Porque mi boca, su boca, sabor a piel y nuestras respiraciones se hicieron una sola.

Buscando Realidades en Ficciones

Vivo en una ficción sin querer ser parte de ella,

donde trasgredimos la realidad,

donde una cereza en mi boca, un sorbo de energizante

y una cámara viéndonos

atreves de cuatro binoculares me confunde,

tiemblo, sudo, me sonrojo y en calidad de indigente

pestañeo buscando la verdad de tus ficciones.

Esas que de noche cobran vida,

donde mis ojos se convierten en camaleones

y el sentido de orquesta fúnebre

se convierte en nupcial.

Reloj de Arena

Tres pasos vagabundos

Y tu retozo aparece en una esquina

Donde hojas de periódicas

Amarillas por la inmundicia de las calles

Llenas de almas trágicas

Se elevan con la brisa y me dirigen a ti.

Abandonando huellas en el asfalto

Deseo comprimir mi pecho contra el tuyo

Y que mi tabicaría se disperse

En cada frenético parpadeo.

Hablamos de lo miserable de nuestras vidas,

De nuestras manos y pies solas caminando con frio,

De los poros aún no explorados de nuestra piel…

Si supieras que deseo poder contar los poros de tu piel

Y saber si encajan con los míos…

Por eso tomo tu mano,

Lo hago al propósito, no quiero que me dejes aun,

Mis ojos estuvieron viéndote sin que estés frente a mí

Por mucho tiempo.

Ebrios, juntos y golpeando nuestras palmas

Después de un grito de felicidad

Me siento a observar tus ojos

Que en un monologo de voces se ponen a llorar.

Te abrazo, mis dedos te acarician

Y me doy cuenta que

El tiempo en un reloj de arena pasa muy rápido.

Esperar de haber

No hay nada de que escribir esta noche

no hay aflicciones

no hay lluvia para llenar el pozo negro

de profundidad a medio inundar

no hay miedos

no hay tinieblas catárticas ni mejillas rotas

ni el suave deslizamiento de piedras trasparentes

no hay zumbido

no hay zancudo forastero que te miente al oído

ni manos temblorosas por el ir y venir

de ruletas rojas, blancas y negras

no hay ventanas en el techo ni puertas en el piso

no hay ceguera

no hay golpes en el segundo cerebro

ni voces apagadas por el mar seco de lenguas

sin movimiento

No hay.

Marchito

Mis pétalos caen mientras el día pasa

y el color rojo que antes atraía

miradas de personas con falta de color

se ha convertido en sombras

Casi negro.

Casi viejo.

Casi muerto.

Solo esperando ser arrojado por las

mismas manos que me pusieron en la lluvia

que me arrebato días muy distintos

a estos que ahora mismo pasan.

Y entonces...

Soledad en la oscuridad de una luz amarilla
postrada encima de mi cabeza
como diciéndome que la luna no basta
para iluminar la noche.
La triste y sola noche que me acompaña
cada vez que en el piso de cuatro paredes
me siento a pensar, en una esquina
con los pies fríos, las manos sudorosas
y el cabello alborotado.
Pensar en las leves pero fuertes miradas
que mi cerebro te da cada vez que
no te ven mis ojos.
como si estuvieras ahí, donde no hay nadie más
que un joven soñador de bolsillos anchos
donde puede caber eso que buscas.
Auxilio en mi espalda que pronto sera azotada,
por los labios indiferentes de las estrellas
que pronto se convertirán en nubes y ya
habrán sido cuatro días sin verte.
Te veo, camuflado entre las espinas
convirtiendo mis ojos en telescopios,
con intensidad en mis manos que se convierten en
puños y golpean el verde pasto cada vez
que partes poniéndote antes la larga bata
que me dice que te esperan.
Esperarte en una banca con un reloj de arena
es lo que quisiera, mirarte a los ojos,
golpear mis pestañas con las tuyas.
Pero y si todo esto que digo no es
más que un sueño, pues siendo las tres
de la mañana, los demonios se apoderan
de mi cuerpo y mi alma divaga buscándote.
Te busco entre las huellas que dejan
los flamencos al caminar y entre los
girasoles marchitos que ya no giran y mueren.
¿Sabes que sufro por no tener a quien
decirle que los colores del arco iris
mezclados se convierten en tu y yo
y que un tu y yo después de la lluvia
mojados en lagrimas de nubes grises pueden
hacer una burbuja enorme donde guardar
momentos?
Momentos que en esta solitaria noche imagino
y que preparo para que en la cálida mirada de la nada
aparezcan.
Pues mis parpados veían colores, luego grises,
ahora negro y mi cabeza cae en la laguna
de los ideales de mi espiral vértigo
que me hace soñar con tu imagen.

Manzana Acaramelada

Perfecto
No, no es perfecto. No es perfecto que caigas,
te golpees, ruedes,
te tomen y te dejen.
El color rojo atrae a los toros
Sí, soy rojo, pero de un rojo opaco, sin brillo,
un rojo solo
solo, un rojo gris.
Quizá otros contienen veneno en su interior
Yo no.
Solo quiero que me tomen, que no me dejen
¿Habrá alguien?
Alguien que respete mi color.
Tal vez.
De repente soy bañado en un brillante liquido,
un liquido de escarcha roja.
no sé si sea así mejor.
Viajando entre otros me pregunto donde quedare...
y quedo al final como siempre
triste, sin nadie
Por mas que este brillando soy el mismo de siempre
no me gustan las mascaras
Pero sabes, ese brillo no es una mascara, no es un brillo,
es transparente, sí ya lo veo.
trasparente, sin fingir.
Tómame diciendo solo sí
como ya lo hiciste
¿Te reflejas en mi color? ¿En mi transparencia?
Tal vez
Espero no caer más
rodar no,
dejarme no.
Estoy en tus manos.
Perfecto